Il est difficile d'écrire sur cette journée. Très difficile.
En fait, notre chemin devait "seulement" longer la frontière turco-syrienne. Regarder quelques endroits intéressants ici et là. Et puis, sans l'avoir vraiment prévu, nous lisons sur les prochains endroits que nous allons traverser.
Et oui, nous savions qu'ici, dans le sud-est de la Turquie et le nord de la Syrie, un violent tremblement de terre avait tué des dizaines de milliers de personnes en février 2023, que des centaines de milliers de logements et de maisons s'étaient effondrés. Bien sûr, nous le savions. Et pourtant, d'une certaine manière, nous ne l'avons pas directement placé sur notre itinéraire. Sommes-nous négligents, ignorants ou même désintéressés ?
Ces questions nous taraudent. Le soir, lorsque nous passons devant une sorte de lotissement de conteneurs, nous pensons encore que ce sont probablement des logements pour les réfugiés. Je googlise et je lis que les nombreuses personnes qui ont littéralement tout perdu dans le tremblement de terre peuvent se loger ici. Oh shit, tout à coup nous nous regardons et nous nous posons toujours la même question : "Devons-nous traverser les villes détruites, devons-nous vraiment aller voir ça ?" Quel effet cela aura-t-il sur les gens, serons-nous perçus comme des invités qui consommeront peut-être même quelque chose ici et là, qui achèteront et soutiendront ainsi, ou serons-nous simplement des touristes de la catastrophe ?
Nous ne répondrons pas définitivement à cette question. Et nous décidons d'aller à Antakya. Ici, nous lisons que 100 % des maisons sont détruites et inhabitables. Nous ne nous sentons pas à l'aise avec notre camping-car étranger, nous aimerions bien rouler dans une petite voiture insignifiante avec une plaque d'immatriculation turque.
Toute la zone du tremblement de terre est à peu près de la taille de l'Allemagne, nous roulons pendant environ deux heures dans une zone où les routes sont détruites et bosselées ou bien lisses et flambant neuves. Nous empruntons des déviations avec de profonds nids de poule et des flaques d'eau de pluie en travers de toute la route et passons des kilomètres devant des zones de graviers et de cailloux. Ce n'est que plus tard que nous réalisons qu'il y avait partout des maisons qui ont déjà été démolies et "distribuées". Un terrain après l'autre a été nivelé.
Pendant des kilomètres, nous passons devant des villes de conteneurs et de tentes. A un moment donné, nous ne voyons plus vraiment de différence entre la campagne et la ville, il semble que nous soyons arrivés au centre d'Antakya.
Elle est censée être l'une des plus anciennes villes, se trouvait sur la route commerciale vers Alep et abritait un nombre infini de beaux bâtiments historiques et de musées. Les mosaïques du musée historique comptaient parmi les plus précieuses encore conservées.
Beaucoup de routes que notre GPS nous recommande n'existent tout simplement plus. Après plusieurs tentatives, nous arrivons quand même à traverser un pont encore intact.
Par contre, trouver une place de parking est facile. Il suffit de s'arrêter. Il n'y a presque plus de maisons. Et celles qui sont là sont vides. Cassé, tordu et de travers. De certaines fenêtres vides, qui nous regardent comme des yeux tristes, flottent des rideaux déchirés.
Nous laissons donc notre Felix quelque part et décidons de partir à pied. Où aller ? Aucune idée. Nous laissons l'appareil photo dans la voiture, ça ne nous semble pas bon. De temps en temps, nous sortons notre téléphone portable et photographions furtivement la tragédie.
Et puis, après avoir séché les larmes et s'être remis du premier choc, nous les voyons. Les gens. Ils nous sourient, nous saluent. Ils ont l'air bien habillés, les jeunes femmes prennent des selfies, les jeunes hommes sont assis ensemble autour d'un thé. Cela semble être une sorte de quotidien que nous pouvons observer.
Dans une interview précédente, nous avons entendu que tout le monde ici a perdu des membres de sa famille. Que les gens sont totalement traumatisés. Que l'aide est faible, mais qu'à cette échelle, elle ne peut pas vraiment être plus importante.
Nous nous promenons dans le vieux bazar qui, d'une certaine manière, continue à avancer. Des savons ici, des sucreries là. Un peu plus loin, des pots en cuivre, là un bâtiment effondré, un peu caché par un tissu, devant des jouets en plastique et des présentoirs avec des joggings colorés en peluche.
Le seul restaurant conservé nous attire. Le patron est content de nous, il parle bien anglais. Nous commandons quelque chose. "Qu'est-ce qui est le meilleur ?", demandons-nous ? Il nous le dit, mais ne sait pas ce qu'il veut dire et le commande tout simplement. Et il a raison. C'était merveilleux.
Ça semble normal. Irrémédiablement normal. Les gens ici ont souffert et perdu. Mais maintenant, c'est le quotidien. Pour nous, le choc est encore très présent, nous sentons notre impuissance.
Nous marchons encore un peu dans les vieilles rues, passons devant une mosquée qui s'est effondrée. Un homme nous aborde, il veut nous raconter quelque chose. Nous écoutons. Il a survécu, il a eu de la chance, il n'a pas couru dans la rue, il est resté dans sa maison. "Dans la rue, dans les ruelles étroites, c'est là que c'était le pire", raconte-t-il. C'est là que les murs des maisons se sont effondrés sur les gens.
Maintenant, il ne lui manque que deux doigts, ce serait supportable. Il a reçu 10 000 lires de l'État (environ 300 à 400 euros début 2023), ce qui lui a permis de rénover sa maison. Il habite sur une pente, le tremblement de terre y a été moins violent. Sa maman vit toujours en Allemagne, lui-même est revenu ici depuis les années 90. Il ne veut pas qu'elle vienne, elle ne supporterait pas la vue, s'inquiète-t-il.
Nous demandons comment c'est d'être ici maintenant. "Eh bien, un peu comme la vie de tous les jours. Il y a de l'eau, de l'électricité, des médicaments et nous nous aidons les uns les autres". Plus tard, nous apprenons qu'il n'y a presque plus de travail, où donc ? Toutes les usines, toutes les entreprises sont détruites.
Sur le chemin de notre Felix, nous traversons encore une fois le long bazar, comme on l'appelle ici. Les hommes jouent au backgammon, nous nous asseyons et buvons du thé. On est content de nous voir. Nous semblons être les seuls visiteurs. Pourtant, Antakya était autrefois un pôle d'attraction touristique.
Nous parvenons à avoir des conversations normales et simples, nous rions, nous apprenons les chiffres turcs jusqu'à 10 avec la vendeuse de thé et, petit à petit, la sensation traumatisante dans mon ventre se dissipe.
A la fin, Gerd m'achète mon cadeau d'anniversaire. Cela faisait longtemps que je voulais une cafetière martelée typique en cuivre. Que mon souhait se réalise un mois plus tôt : c'est un cadeau. Ça fait du bien de dépenser l'argent ici. Sans agir. Ça ne va pas du tout. Jamais, mais surtout pas ici.
A un moment donné, nous sommes assis dans le van, nous respirons profondément. Gerd me prend dans ses bras et dit : "Allons-y. Bénissons les gens. Mais roulons".
Nous passons à nouveau devant des kilomètres d'éboulis, de campements et de containers. Les maisons qui tiennent encore debout rappellent l'inimaginable comme des carcasses tordues. Des larmes coulent sur mes joues. Et je veux juste détourner le regard. Je ne veux pas le voir. Je ne veux pas le savoir non plus. Ça fait tellement mal.
Et oui, j'ai honte de l'écrire. Mais c'est aussi un sentiment qui ne peut pas être changé.
Ma force suffit tout juste à nous trouver une place, s'il te plaît, juste 20 minutes de plus, pas plus. Nous voulons nous reposer. Finir nos pensées et faire notre deuil. Avec les familles, avec les gens. Ce soir, nous irons nous coucher, tristes.
Les informations sont disponibles ici :
https://www.arte.tv/de/videos/111748-004-A/re-nach-dem-erdbeben/
Merci de m'avoir accompagné
Nous envisageons de faire une nouvelle pause dans nos voyages cet été et de rendre visite à nos familles en Allemagne et en Suisse. Avec cela, une idée de faire un Exposé sur notre long voyage jusqu'au golfe Persique Préparer la suite. Si tu en avais envie, qu'est-ce qui t'intéresserait le plus ? Ici, nous raconterons aussi des histoires qui n'ont pas leur place sur le blog. Nous pensons à la région de Berne et de Berlin - tout simplement parce que nous y avons de la famille. Mais on peut aussi imaginer d'autres endroits. N'hésite pas à nous écrire.
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Tes larmes sont aussi les miennes. 😢
Le monde est rempli de personnes traumatisées qui ont TOUT perdu.
Par des catastrophes, par la guerre, par la violence d'autres personnes.
Et ici ?
Je ne veux même pas penser au luxe dans lequel nous vivons, à l'égoïsme, l'avarice, l'insouciance, zéro décence, zéro respect.
Ma liste est longue.
Je dois lentement fermer les yeux,
sinon je deviendrai folle.
Je suis contente d'être déjà aussi vieille que moi.
Je ne veux pas voir le monde dans 30 ans.
Continue à faire un bon voyage.
Et merci du fond du cœur pour votre courage d'y être allé, d'être descendu, d'avoir rendu visite aux gens et d'avoir parlé. 👍
Vous avez tout mon respect et vous pouvez vous serrer dans mes bras.
Tout simplement parce que vous êtes comme vous êtes.
Je t'aime
Du Racheli